06.12.2024
Мой день живет с оконцем на восток...
Мой день живёт с оконцем на восток
Мой день – курьер, идти приговорён
По перешейкам вымощенных улиц,
И позвоночный столб его, ссутулясь,
Протрузиями смыслов испещрён.
В душе́ – великовозрастный пацан,
Мой день – и сиротлив, и непригляден.
Поправит осень охровые пряди
Листвы – у пожелтелого лица.
Мой день живёт с оконцем на восток.
Проклюнув скорлупу анабиоза,
Поэзия заковыляла прозой,
Бродяжничая в твидовом пальто.
Как по́ суху ступает по воде,
То говорлив, то вовсе бессловесен,
То пономарь, то инок, то повеса,
То истовый молитвенник – мой день.
А что потом случится, что потом?
Когда луна на ниточке повиснет –
Напившись эля, загорланит висы
Пропащий скальд из цирка шапито.
Распустится целебный любисток
К заутрене, вальсируя над миром,
Чтобы пролить врачующее миро,
В твое окошко с видом на восток.
Я запомню январь
Я запомню январь и кривые его дороги
Покосившийся дом, где никто не живет сто лет, –
Стылый храм любви, от которой пароль и логин
Был утрачен навек, обеззвучен, затерт и спет.
Здесь тропинка вилась меж березок, осин и елей
И от счастья рыдала не выпавшая роса,
От тебя до меня, как от гроба до колыбели.
От меня до тебя, как до Пушкинской – полчаса.
Не видать окрест ни одной с огоньком избёнки,
Отогреть бы сердце, живою водой омыть,
Да на мир взглянуть глазами того ребенка,
Что в ладошке спрятал сакральную жизни нить.
Все сначала начать – с января, февраля ли, марта?
В чем милей утопать? В метелях, в пурге, в манто?
Не взобраться к Господу лестницами Монмартра,
Не увидеть заката с окнами на восток.
Уходя, ухожу и мои не кривы дороги,
Заклубит февраль, убаюкает как дитя.
От тебя до меня, как от схимника и до йога, –
Головою вниз и голову очертя.
Бестелесно - фантомной зимой
Бестелесно – фантомной зимой,
Под лучами дремотного бра,
Подпоясавшись памятью, будто сумой,
Как мима́нс в черно - белой картине немой,
Я позволила чувствам взыграть.
Слы́шны вихри февральских сюит,
За окном боголепная тьма, ̶
Кто же нынче накормит тебя, напои́т
Кто для нежного сердца одежду скроит,
Соблюдая имперский размах?
Целых пять обособленных лет,
Многогранник душевных потерь, ̶
Достаешь контрамарки в Большой на балет,
С той, чью руку усыпал алмазный браслет.
Я не верю, не верю.
̶ Не верь...
Будто жизнь учинила погром,
В голове сотворила бардак, ̶
Не расслышать тебя в клокотанье ветров,
Лишь февральская стужа торгует нутром,
В пух и прах раскрошив календарь.
–
Бестелесно – фантомной зимой
Я позволила чувствам взыграть.
Илл.: Владимир Чернов
06.12.2024
Статьи по теме