Пишу не чью-нибудь судьбу...

Пишу не чью-нибудь судьбу —
свою от точки и до точки,
пускай я буду в каждой строчке
подвластен вашему суду.

Восточный ветер

Нечаянно, негаданно, небрежно
Роняет роща красные листы.
Как твой румяный лик прекрасен нежный,
Глядящий на увядшие цветы!..

Ай, да, Пушкин!

В Житомире  11.11.2022 г.
при сносе памятника Пушкину,
установленного в 1899 году,
бюст поэта упал на голову лидера
общественного движения «Гарна Украина»!

Привыкаю видеть жизнь с начала...

Привыкаю к запахам военным —
Не комбайнов — «Градов» молотьба,
Где-то в небе золотом осенним
Пишется страны моей судьба.

Россия — ты смешанный лес

Стали старые деньги — новыми.
Стали новые песни — старыми.
Стали злые надежды — добрыми.
Стали крупные планы — малыми.

Правда о кривде

7 ноября — день памяти поэта Анатолия Анатольевича Парпары (1940 - 2020). Созданием и изданием "Исторической газеты" (1996 - 2008) он многое сделал для собирания в единое целое истории Руси, Российской империи, Советского Союза, снова России.

Русское поле

Дарья Троерина

Русское поле, Россия-матушка,
Зерновые пшеничные колосы.
На скамейке, скрипящей от старости,
Дочке мать заплетает волосы.

Ну здравствуй, мама

Виктория Ерух 

Ну здравствуй, мама, как твои дела?
Сегодня я могу звонить на небо.
Волшебный телефон в лесу нашла
И номер разгадала твой, как ребус.

Дней неугомонных череда...

Вы о том не вспомните, наверно:
Ветер шастал средь седых берёз,
И блестела звёздами на вербах
Золотая россыпь божьих слëз.

Остановись мгновенье — есть вопросы...

Куда летит технический прогресс?
Нам от его полёта не до смеха:
Что ни открытие – то сразу новый стресс
И головокруженье от успехов.

Малагасийская легенда

Егор Николенко

Говорят, что в океане
Среди сине-пенных волн –
Век живут островитяне,
И неведом им закон;

Дорога жизни скручена в спираль...

Дорога жизни скручена в спираль.
Витки её с годами всё короче.
И впереди встают за далью даль.
Как череда туманных многоточий.

Эпическое

Опять играет в Трою детвора:
Похищена Прекрасная Елена!
Все Менелаи нашего двора
Сбежались вызволять её из плена...

Как много трагических судеб...

Взовьется хрупкий мотылёк
Над лампой в полутьме.
Закатный свет зари далëк,
Но брезжит по кайме.

Время всё мотает в клубок минуты...

В служебное стучусь: мол, вот, не спится.
Ответный взгляд оправданно-свинцов.
С натугой надевает проводница
Улыбку на помятое лицо.