Поэзия
Года текут неторопливо
Кулик хвалил своё болото
И в том немало преуспел,
Став самым главным патриотом
Тусовки межболотных дел.
По губам твоим читала...
Янина Булгакова
Мягким пеплом снег ложится
На холодный серый город,
Все такси уже устали
Пьяных развозить домой.
Ничто не повторяется на свете...
Ничто не повторяется на свете.
Старайся каждый данный миг ценить.
Из эпизодов в жизненном сюжете
Сплетается пространственная нить.
Что слышно в тишине предсмертной?
Что слышно в тишине предсмертной?
Что видно там, в конце пути?
Не шепот ли принцессы нежной
И снежный взмах её руки?
Безмолвствуй. Не усердствуй устно...
Где песен весны истерика?
Где шелест травы? Поутихла...
Смахнуть бы тоску, как веником
Сметается паутина.
Пока мой город спит
Лучи,
Пока шум улиц гулких
Не звучит,
Срываясь с крыш,
Запутываясь в ветках...
И все заново — старт, разбег...
Янина Булгакова
В четыре утра — до солнца ещё далеко,
Пять месяцев к ряду стоит череда простуд,
Пускай часовые-стрелки быстрей идут
И время сбегает, как рьяное молоко.
О Родине писать я не умею
Екатерина Грушихина
О Родине писать я не умею,
Я Родиной как речью говорю, -
Ее ветров беззвучием немею,
Студёностью ключей животворю.
Где вальс закружат беспилотники из пластика
Где вальс закружат беспилотники из пластика
И вас возьмут за руку, поцелуют,
И вместо месяца вонзится в небо свастика,
Где плач тревоги вместо аллилуйя...
Когда взбунтуется душа...
И надо всё же брать барьеры,
А не топтаться возле них.
Брать, чтобы собственным примером
На подвиг вдохновить других.
Моей души незапертые ставни
Екатерина Грушихина
Горячими альпийскими цветами
Пылать над бесхребетностью времен,
Где смыла память тысячи имен,
Всего одно для галочки оставив,
О том, как здорово быть людьми...
Любовь, я уезжаю, до свиданья.
Моих иллюзий жухлая листва,
В муку перемололась в жерновах,
На мельнице, где звуки и слова
Просеялись сквозь сито мирозданья
Беззаботное время любви...
Дарья Троерина
Искрится счастьем яблоневый сад,
Вокруг щебечут сказочные птицы.
Весна - пора надежды и любви,
И обновлённой красочной страницы.
И сон - не в сон, и смерть - в спасенье...
Переплавлен закат
На звенящие мёртвые листья,
И на лунный крючок,
На котором покоится мрак.
Путь не близок, но душа на месте...
Переполнены верфи небесные -
Облака, облака, облака...
Горизонты весенние тесны им,
И бездонная гавань - мелка.