Снова осень в российской глубинке...

Летним утром


Я не гоню печаль свою взашей,
Она мне быть поэтом помогает.
Особенное виденье вещей
Особенную жизнь предполагает.
Но это объяснить в один присест
Не в силах ни поэт и ни писатель.
Блажен, кто верит, что могильный крест –
В иную жизнь обычный указатель,
Что нету ничего страшней греха,
Что всех нас ждет в итоге Суд Небесный,
Что даже крик простого петуха
Таит в себе знамения и бездны...

***


Надоедать бы вам не стал,
Когда б так сильно не устал.
Устал, не знаю от чего –
Не от себя ли самого?

Устал во времени жить смутном
И просыпаться от боязни,
Что новый день начнется утром
Очередной стрелецкой казни.

Я от усталости дрожу,
Я оглушен рассветным шумом,
Я состраданья не прошу.
Хотя тогда зачем пишу вам?..

Благодать 


У жизни очень много измерений.
Кто меряет ее числом имений,
Кто – добрыми делами, кто-то – злыми,
А я свою – могилами родными.
Но я прошу вас мне не сострадать.
Ушедшие становятся дороже.
Такая мне досталась благодать
Довольно необычная, ну что же...



***


Глядят с икон святые лики,
И хоть они разновелики,
Улыбки нет ни на одном
Ни ночью темною, ни днем.
И, рассудив по-человечьему,
Сумел разгадку я найти:
Конечно, радоваться нечему
При виде нас, как ни крути.


***


Люблю ходить по парку утром,
Где спит бездомный на скамье,
И в забытьи каком-то смутном
Необъяснимо сладко мне
Глядеть на листьев позолоту
И думать в гулкой тишине,
Что я ни детям, ни жене
Не нужен, по большому счету.

***


Я в детстве жил на берегу
Реки, текущей по равнине.
Те годы светлые доныне
В своем я сердце берегу.
Там жизнь текла, а не казалась,
И с ней сливалась Божья милость.
Там все, чего душа касалась,
Бессмертным с нею становилось.

Я снова вижу свет зари,
Туман слоистый над рекою,
Все годы прошлые свои,
Как ветви, отведя рукою.

***


Владимиру Скифу

Мне нельзя доверяться уму,
Как бы ни было это обидно,
Но я, брат, до сих пор не пойму:
То ли страшно мне жить, то ли стыдно.
Превратился в паденье полет,
И куда-то исчезла удача.
Пусть душа, если может, поет
Накануне всемирного плача.

Музе


Купим хлеба полбулки
И бутылку вина,
Все души закоулки
Посетим, старина.
Все дворы проходные
Обойдем налегке,
Если нас не зарежут
Где-нибудь в тупике.
Ну, а если зарежут,
То две новых звезды
В старом небе забрезжут...
Так согласна ли ты?


***


Снова осень в российской глубинке,
В паутине росинка дрожит.
Я иду по шуршащей тропинке,
если встану, она не шуршит.
Опадает последнее семя,
Дотлевает в золе уголек.
День, когда и пространство, и время
Упразднятся, уже не далек.

На хуторе


Громко ткань рассветной тишины
Разорвал петух соседский с жерди.
Приближенье чувствуя войны,
Я готов ли к подвигу и жертве?

Мужества довольно ли во мне?
С трепетом и страхом вопрошаю...
Ходики сползают по стене,
И блестят зарницы – к урожаю.

Дни скорби 


Всегда с небес в такие дни
Я слышу пенье хоровое:
«Чтоб зло увидеть мировое,
Ты просто в зеркало взгляни».
Душа скорбит от этих слов,
Ей хочется забиться в нишу
Моих далеких детских снов...
Как эти дни я ненавижу!

Сергею Зубареву


На крутом повороте
Мысли – можно упасть.
Говоря о народе,
Помни: ты – его часть.
Оставайся поэтом
В жизни этой и той.
У идущего к Свету
Каждый день – золотой.



***


Смотрю на фотографию свою,
А ей уже без малого полвека.
Я этого не знаю человека.
Кошмар: себя не узнаю.
В таком занятье мало толка,
А вот с ума сойти недолго
На этой сумрачной волне.
По крайней мере, мне.

Снова в парке


Сергею Котькало
Пускай пустынен парк осенний
И неулыбчив старый дворник,
Все в этом мире Воскресеньем
Чревато, даже этот вторник,
С его дождем и листопадом...
Ну, что тебе еще скажу?
Стою на мостике горбатом,
На воду черную гляжу,
И, как положено поэту,
Невольно думаю про Лету...

Грозовой ночью


Вовсю шумели водосливы,
И гром резвился в вышине.
«О, мерзкий карлик похотливый,
Живущий столько лет во мне,
Когда ты сдохнешь?» – как в испуге
Возник вопрос и сгинул прочь.
А в небесах, ломая руки,
Металась молния всю ночь...

Фото

 

19.10.2020

Статьи по теме