И сон как жизнь, а, может, жизнь, как сон...

Балаклава

Всё просто, Боже мой, ну как всё просто!
Пучком из лыка выбелен забор,
Ватажка кур, толкущихся на просе,
Очеловечивает прицерковный двор.

Тут лики на иконах – просто лица,
И храм – не храм, а светлый Божий дом,
Где по утрам по чистым половицам
В рубахе белой тихо бродит Он.

И батюшка в застиранной бандане,
Пока не жарко, дёргает сорняк.
И здесь не удивительно, когда мне
Поставить свечку разрешат «за так».

Тут зной душист, как шардоне в бокале,
И хохотом заходится мартын.
Минуты спят, свернувшись на причале,
Как, осовев от праздности, коты.

Да, всё так просто: рыба, соль и ветер.
В оправе скал горит аквамарин,
И, как живой, стоит у парапета,
Вернувшийся, задумчивый Куприн.

Останешься, смирившийся и кроткий,
Без парусов, с поломанным веслом.
Привяжешь сердца ссохшуюся лодку
К вот этому всему морским узлом.

Она везде

Здесь дух её на крылышках стрекоз
Проявится неслышно, полузримо:
На ручке развалившейся корзины,
На фартуке, подвешенном на гвоздь.
Она везде. На зелени ворот,
На белых гольфах слив, айвы и вишен...
Как будто здесь. Как будто просто вышла
За хлебом-молоком. Сейчас придёт.
Опустится благословенность тьмы.
Заснули куры. Во дворе – ни звука.
И только сад пугает редким стуком –
Там яблоня прощается с детьми.
Как пахнет хмель! Как светляки кружат!
Теплом животным дышит дом саманный
И ночь несёт в подоле сарафана
Упавших звёзд богатый урожай.
Ему бы спать, но он боится сна.
Приснится, что сажает чернобривцы
В домашнем платье из простого ситца
Живая и весёлая она.
И сон как жизнь, а, может, жизнь, как сон,
И время ничего уже не значит.
Забыв ладонь на голове собачьей,
Десятую за вечер курит он. 

Илл.: Максим Ильин

11.05.2022

Статьи по теме