***

Здравствуй. Вот — тебе пишу.
Но, наверно, не отправлю
это странное письмо —
не расстрою чувств твоих.
Я — под заоконный шум —
то ли праздник, то ли травлю —
показалось — вроде — смог
позабыть тебя — на миг.

Показалось — пронеслось —
взглядом — пёрышком по ветру —
там, над крышами домов —
у макушек тополей...
То ли нежность, то ли злость —
неуклюжа, безответна.
Это странное письмо —
как промокший воробей.

Это странное письмо —
как озябшая синица,
не согретая в руках,
ухвативших журавля.
В понедельник — день восьмой —
ты повадилась мне сниться.
То ли нежность, то ли страх,
то ли мокрая земля,

то ли мокрое стекло,
то ли вторник — день девятый.
Незаметно — не смешно —
невесомо в небесах —
сердца стук, как шерсти клок...
Моросит. Опять опята.
Вместо сердца — с тишиной —
в шорох листьев по лесам.

Тишина — болит — сквозь шов.
Шёпот из под капюшона,
наклонившись за грибом —
то ли имя, то ли вздох...
Как-то так нехорошо
вороватой не вороной
не для курочки рябой
я пишу весь этот вздор.

Вздор-не вздор, но дописав,
я отправлю — не в конверте,
не по почте, не потом,
а теперь — вот в этот час.
То ли — верю в чудеса.
Ты — поверь в них. Все — поверьте.
Дерево. И сын. И дом.
То ли — это не о нас.

Бабка

Там — среди мусорных ящиков —
вовсе не морок сквозь дым —
что ни на есть настоящая —
ищет остатки еды
бабка — глазёнки как камушки.

Люди идут — ни гу-гу.

Некто спросил её: "Бабушка,
чем я помочь вам могу?"
Пальцем — артритной указкою —
тыкнув в пространство вдали,
бабка сказала неласково:
"Всё хорошо — отвали!"
В уши — наушники. С музыкой
посланный некто пошёл.

Бабка копается в мусорке.
Всё у неё хорошо.

Пачка соли

Тьфу-тьфу — на стихотворные мозоли.
И вот он — накарябан новый стих.
О пачке соли. Эта пачка соли
меж пачек соли многих остальных
ничем не выделяется. По виду
такая же — в полосочку картон.
Казалось бы, обыденность. Обиду
солить не стоит. Это не о том,
что, мол, сходил, купил, принёс, поставил.
Стоит себе — не просит ничего.
И соль не в том, что пачка — соль простая.
У соли подоплёка — о-го-го!
Задумаешься так вот поневоле
о том, что доведётся ли ещё
увидеть дно у этой пачки соли.
Такой у жизни времени учёт.

Илл.: Константин Качев