Чувство родное…

Чувство родное
в небе высоком,
Чувство родное
в ветре далеком.

Вправо пойдёшь –
необъятные реки,
Влево пойдёшь –
серебристые снеги.

Прямо пойдёшь –
там дорога бескрайняя.
Чувство в душе
пробуждается тайное.

Рвешься направо,
налево, вперед –
Сердце рыдает,
сердце поет.

Ищешь другие
поля чужедальние...
Чувство великое,
чувство печальное!

Вот уж граница –
седая чужбина.
Ветер рыдающий
будет бить в спину.

Вправо пойдёшь –
ничего не найдешь.
Влево пойдёшь –
ничего не найдешь.

Катятся слезы,
и боль не унять.
В место родное
вернешься опять.

Снова несется
дорога бескрайняя.
Чувство в душе
просыпается тайное.

Что-то щемящее
бьётся в груди.
К Родине, сердце,
меня приведи!..

****
Всю ночь трещало небо, как огонь.
Всю ночь – то ветер, то гремящий ливень.
И тусклый свет ложился на ладонь
Лучами лампы серо-золотыми.

И все лилось, и било через край,
И дом скрипел, и выл от непогоды.
Вдруг – молния – как пес цепной, сквозь лай,
За кость схватилась сломленной природы.

Вдруг в комнате все замерло на ночь
В животном страхе перед гневом мира.
И грай ворон унесся с ветром прочь,
И воздух дымный пах промозгло-сыро.

Посмотришь – где-то дерево горит.
Там щепь летит, и звонко рвется мякоть.
И грусть с тоскою в сердце говорит,
И на душе ужаснейшая слякоть.

Всю ночь трещало небо. До утра.
И на заре – от боли покрасневшей –
Еще сияла яркая искра
Среди небес звездою розовевшей...

Лист

Когда срывался с древа лист, смеялись тени,
И падал в бездну оный, вырванный из жил.
И где-то там, в печальной лужи отраженье,
Он видел век, который, видимо, изжил.

Когда срывался с древа лист, кричали птицы,
И чёрный ворон вихри вил своим крылом.
Ах, если б мог тот лист весною возродиться,
А не томиться в муках смерти под окном.

Когда срывался с древа лист, собака выла
И так скулила, будто день её настал,
И лист упал, и этот лист пронзили вилы,
И отнесли его догнить на сеновал.

Когда срывался с древа лист, катились слёзы
Из глаз поэта, что на дерево смотрел.
О том, как лист упал, сказать он мог и прозой,
Но и поэтом быть тогда бы он не смел.

Когда срывался с древа лист, и жизнь застыла,
И лишь поэт писал в истрёпанный дневник,
Искал листок, как человек, свою могилу,
И как же жить ему хотелось в этот миг!..