Коснуться счастья

Зима прорастает из марева синих пустот цветком.
Сковал тишиной стылый воздух худой маете запястья.
Тебя будто не было вовсе, но ты до того знаком,
Что знают мои мотыльки, что такое коснуться счастья.

В тридцать первый вечер декабря...

Вечер был морозный, темно-синий –
несколько часов до января.
Ты принес вино и апельсины.
Не люблю их, честно говоря.

Жизнь промчалась в поднебесье...

Злые ветры зашумели
В кронах вековых дубов.
И засыпали метели
Крыши старых хуторов...

Межсезонье

Не осень. Межсезонье прорастает из тоски
И требует внимания к бессолнечному небу,
И где бы в ноябре туманном робкий след твой не был,
Я слышу в ворохе листвы знакомые шаги.

Из новой классики...

Который год я строю свой ковчег,
Собрал на нём почти всех парных тварей.
Спокойно буду плавать целый век
И новой жизни напишу сценарий...

Молчать и слушать...

Молочным бархатом раскрытых лепестков
Сквозь мёрзлое стекло целуют розы стужу,
Всей нежностью откликнувшись на вечный зов
Зимы, сковавшей снегом всё, что есть снаружи.

И зыбко так в саду холодном...

Сегодня желтогрудые синицы
На окна налетали целый день.
И шутка ли – мороз так злится
И гонит к тёплому жилью людей.

Пахнет листьями в саду...

Окрашенные осенью причёски
Вечно трепещущих и плачущих осин
Внезапно вспыхивают из-за клёнов
Огнями красными и прячутся за них.

Черный рояль дождя...

Все дожди до сегодня играли на чёрном рояле.
Хорошо или плохо, не скажет ни осень, ни люди.
А сегодня и тучи над городом гордо сгущались,
Но рояль тишиной клёнам головы рыжие дурит.

Чего ты не знал обо мне...

В лесу все слова на ветер.
По снегу скрипи и молчи.
От пары десятков отметин
и тысячи разных причин...

Мой день живет с оконцем на восток...

Я запомню январь и кривые его дороги
Покосившийся дом, где никто не живет сто лет, –
Стылый храм любви, от которой пароль и логин
Был утрачен навек, обеззвучен, затерт и спет.

Выпал снег, потом растаял...

Снег падает и тает на лице.
Глаза закрою — ты — вот так вот — сразу.
И смотришь так, как смотрят сквозь прицел.
И говоришь — уносит ветром фразы.

Осенний роман

Поросли ковылем лесостепи.
И не видно совсем уж дорог.
Разорвать заржавелые цепи,
Как мне хочется. Знает лишь Бог!

Осенней тиши - вымоленный свет...

На две косы дорога расплелась,
Седая пыль опорошила ноги -
Направо - лес и рукотворный Спас,
Налево - дом, заботы и тревоги...

Это странное письмо...

Здравствуй. Вот — тебе пишу.
Но, наверно, не отправлю
это странное письмо —
не расстрою чувств твоих.
Я — под заоконный шум...