На освящение

Ночь в глуши беззвёздной породила                 
Слабую осеннюю зарю.
За калиткой ветрено и сыро -
Будет чем разжиться ноябрю...

Просил надежды новый день...  

Теперь не плачь: за что нам это?
 Теперь подумай: для чего?
 Вошло в огонь восьмое лето,
 Ушло восьмое Рождество...

Куда ведет дорога эта?..

Виктория Можаева

Я поклонюсь, ступивши на крыльцо,
И в храм войду душистою весною,
И на иконе девичье лицо
Возникнет через миг передо мною...

А я все помню те года...

Виктория Можаева

Ива в темноте напоминает
Многоглавый сумрачный собор.
Человек идёт и приминает
Палых листьев шелестящий сор...

Успенские ангелы

Во всём покой и драгоценность тайны,
И было бы немыслимым прощанье,
Но будущая радость - велика,
Скрипят качели - ровно, мановенно
И каждое рождённое мгновенье -
На вес бесшумно павшего листка...

Колокола

Ну а бывает, смотришь, неказист,
И зеленью весь колокол изъеден.
А тронь его – он запоёт, он чист,
Вот человек – он звень! Да мы соседи!..

Купая голос в прядях листопада...

Сквозит в ней порой неприкаянность ветра,
Чуть слышная нежность осенних цветов.
Так ночью звучит осенняя песня
Неспешная, тихая песня без слов…

Странники

Не прочитали посланное свыше…
Вдруг кто-то взял и из вагона вышел.
А помнишь, удивились ты и я,
что наш вагон не двигался, стоял?
Ни станции, ни рельсов с паровозом.
Ни вдалеке нет никого, ни возле...

Август

Вот осиный август оставил спесь, и вода на устье темней, чем здесь,
И прощально тронул сердца небес
журавлиный верезг.
Жёлтый лист на ладонях несёт река, ты стоишь у кромки её песка,
над полями вздымаются облака,
отцветает вереск...

Лови, лови надежду на уду...

Моя, – ты шепчешь в ухо мне, – моя!
Пока идём по пирсу на маяк,
и облака на цыпочках уходят,
краснея: «Вот, не молодые вроде...

На пустынной неба аллее...

Дождь чертит на стекле свои узоры.
Невидимые нити с высоты,
Летят на землю, разбиваясь вскоре.
Молчим сегодня оба: я и ты...

Стрекоза

Я лето прожигаю – пью
июльский мёд, душистый зной.
Ох, поквитается со мной
за одержимолость мою...

Ты здесь, на расстоянии до шага...

Инна Алтынова

Что буря? Отгремела и ушла.
А я дышу, и кажется жива,
Я слушаю небесную печаль.
А каплям нет, им прошлого не жаль.

То был мне сон...

То был мне сон – секретик под стеклом,
обрывки смеха, солнце в старых липах –
не часто просыпаешься от всхлипа,
но почему? О чём? Или о ком?..

И зачем поэтам членские билеты?..

И зачем поэтам
членские билеты?
И какие плюсы
у таких союзов?..