***
Вот осиный август оставил спесь, и вода на устье темней, чем здесь,
И прощально тронул сердца небес
журавлиный верезг.
Жёлтый лист на ладонях несёт река, ты стоишь у кромки её песка,
над полями вздымаются облака,
отцветает вереск.

И как будто замерло всё вокруг: паутинки дней, хороводы рук,
Лишь холодное эхо грядущих вьюг
Бродит рядом где-то.
И тоска постылая жжёт в груди, будто серое небо уже внутри,
будто этот август в твоей крови,
А в волосьях ветер.

Словно это осень уже пришла, но смотри, как плавятся облака
и узор небесного рушника,
как в далёком детстве.
Тебе снова шесть, ты в траве лежишь, как мальчишка-август красив и рыж,
и кивает солнцу густой камыш,
Чтобы им согреться.

Потому неважно - тогда, сейчас, просто пробуй мёд на медовый спас,
просто жги костры и танцуй, смеясь,
принимай, что будет.
Просто выйди к августу напрямик – видишь? он совсем ещё не старик,
он, как тот герой из любимых книг,
что меняет судьбы.

И как будто не было этих лет, и пшеничный сверху струится свет,
И весёлый Бог тебе шлёт привет
Словно ниоткуда.

А потом откроешь свои глаза, август как сливовая органза,
в абрикосовом небе цветёт гроза:

происходит - чудо.

***
И рассыплется август дарами для прелой земли,
И останется лишь на рябинах рубиновой грустью.
Вновь холодным дождем, сам себя у небес отмолив,
Он туманную роздымь на тёмную воду опустит.

И погаснет сентябрь, словно тонкое пламя свечи,
от опавших небес станет осень вокруг тёмно-синей.
Ты придешь, ноябрём, и мы вместе опять помолчим,
И послушаем, как на ветвях распускается иней.

Мы разделим с тобой эту сонную боль тишины,
Из которой в сердцах вырастает незримо иное,
Чем цветущие косы в апреле пришедшей весны,
Чем симфонии чувств, принесенные в жертву земному.

Это то, что живет между строчек античных поэм,
В знаках нотного стана сокрытой мелодией ветра.
Через тысячу лет, когда прошлое станет ничем,

Это больше любви,
значит,
ныне и присно –
бессмертно!

Илл.: Вячеслав Чердаков