Поэзия
У твоей избушки ледяной...
У твоей избушки ледяной
мягкий свет окошка слюдяного,
да искрится под большой луной
неподвижный белый лес еловый.
Мой день живет с оконцем на восток...
Я запомню январь и кривые его дороги
Покосившийся дом, где никто не живет сто лет, –
Стылый храм любви, от которой пароль и логин
Был утрачен навек, обеззвучен, затерт и спет.
Выпал снег, потом растаял...
Снег падает и тает на лице.
Глаза закрою — ты — вот так вот — сразу.
И смотришь так, как смотрят сквозь прицел.
И говоришь — уносит ветром фразы.
Дело к снегу. На зиму заляжешь...
Тишина погостная такая –
меж лопаток на последний шаг.
Осень просто мягко намекает:
а и смерть бывает хороша.
Нет грани меж времен...
Мохнатый ангел мой, седая борода.
Нет крыльев, но зато четыре лапы.
Уходит осень по твоим следам
в сухой траве заснеженной, патлатой.
Осенний роман
Поросли ковылем лесостепи.
И не видно совсем уж дорог.
Разорвать заржавелые цепи,
Как мне хочется. Знает лишь Бог!
Осенней тиши - вымоленный свет...
На две косы дорога расплелась,
Седая пыль опорошила ноги -
Направо - лес и рукотворный Спас,
Налево - дом, заботы и тревоги...
Это странное письмо...
Здравствуй. Вот — тебе пишу.
Но, наверно, не отправлю
это странное письмо —
не расстрою чувств твоих.
Я — под заоконный шум...
Творчество, о котором хочется говорить
На факультете журналистики КубГУ 28 ноября прошла викторина, посвященная 210-летию со дня рождения великого русского поэта и прозаика Михаила Юрьевича Лермонтова...
Любоваться тоской предзимья...
Прорастает зима у корней пожелтевших ив
И узоры её остаются поверх стекла.
Время слушать огни маяков и любить Дали,
Прятать летнее солнце под лямками рюкзака.
Ты всё цветёшь, покинутый мой дворик...
Сроняет сад своё кружеплетенье -
Луны - льняной ослаблен узелок,
И небо - так светло и несмятенно
Рассветом поцеловано в висок.
Давай я тебе погадаю по венам рук...
В ноябрьском небе поёт и цветёт гроза,
Порезы от слов на мгновение обесточив...
Всё самое важное мы произносим молча -
Поэтому, просто взгляни на мои глаза.
Тараном через вечный бурелом...
Мычал, как вол, проглатывал согласные.
Как искры, высекал слова свои.
И мысли, со судьбою несогласные,
Сшивал в узлы с усердием швеи.
Мыслепад отвергнутых идей...
Это был наш последний бросок
По сплетающим ноги барханам.
Мы упали на жаркий песок
Перед синим пластом океана.
