В заброшенном храме, под куполом самым...

Крылами укрытый, творил он молитвы,
Лучами свечи окоём обрамя –
О скором конце нескончаемой битвы,
О том, чтоб вернулись домой сыновья...

Мне говорят: Не нужно о войне...

Не бойся, моя хорошая, страха нет.
Есть плач матерей у церковной большой свечи
Под рокот снарядов. И кроткое имярек,
Что тихой молитвой до первых лучей звучит.

Слезы России

Со страны начинаюсь,
С войны начинаюсь…
Отец мой окончен войною,
В чистом поле его...

Павшим

На крышу обрушена, будто на плаху -
Дрожала, не сразу затихнув, листвой...
Берёзовой кровью удушливо пахло
И праведногневно пролитой грозой...

Майской ночью беспокойной...

Валерия Логозинская
Летчиц взвод стоит секретный,
Смотрит с болью в пустоту,
В памяти момент последний:
«Мы теряем высоту»...

Бродит мой ангел согбенный

И вновь случилась Курская дуга, –
Земель освобожденных от врага
Воскреснет изувеченное тело,
И тело той, что тихо коченела...

Весна протягивает руку...

Туман печали в сердце въелся,
Не пожалела горечь слез,
Пока не понял, как согрелся –
Моей Весной был мой Христос...

Гадание в Сочельник

Сергей Шилкин

Сколок зеркала тёмный,
Стол с оплавленной свечкой.
В темноте неуёмный –
Шебуршится за печкой –
Домовой, сон крадущий...

Христос воскрес!

Они взойдут в красе желанной
И возвестят с высот небес,
Что день настал обетованный,
Что Бог воистину воскрес!

Трусость – точно тонкая стрела...

На заре растают миражи,
И развяжут крепкий узелочек.
«Что же хуже трусости, скажи?»
Я отвечу: «Ничего, дружочек»...

Добро уходит ввысь...

Облака подступили к дому,
Да какие, друг, облака:
Те, что с детства мне были знакомы,
Те, к которым тянулась рука...

Что вам до сердца моего?..

Христос, мне так больно дышать,
Сковало отчаянье плечи.
Ты можешь закрыть и обнять?
Я грелась бы, глядя на свечи...

За палисадом – дом старинный...

Рукой подать до Пасхи и до мая,
Цыганский календарь – бездумный век.
Как может, беспрестанно умирая,
Нести частицу Искры человек?

Апрель. Отдерни занавеску...

Мальчики ловят на удочку серп луны.
Летнее утро. На речке туман и тихо.
Рыбы задумчиво смотрят из глубины,
Может на небо, а может на тайный выход...

Творец оледенелых рифм...

Исчез привычный антураж зимы.
Растаял снег, оставив грязь и слякоть.
Поэты принялись о нём привычно плакать,
Как будто брали этот снег взаймы...