За палисадом – дом старинный...

Рукой подать до Пасхи и до мая,
Цыганский календарь – бездумный век.
Как может, беспрестанно умирая,
Нести частицу Искры человек?

Апрель. Отдерни занавеску...

Мальчики ловят на удочку серп луны.
Летнее утро. На речке туман и тихо.
Рыбы задумчиво смотрят из глубины,
Может на небо, а может на тайный выход...

Творец оледенелых рифм...

Исчез привычный антураж зимы.
Растаял снег, оставив грязь и слякоть.
Поэты принялись о нём привычно плакать,
Как будто брали этот снег взаймы...

Научись танцевать под дождем...

И небо лопнуло, не в силах удержать
Потоки влаги рвущейся наружу…
И ливень, жизнь привычную нарушив,
Обрушил серебристых капель рать.е.

И тает лёд, и сердце тает...

Весенний день звенит капелью,
Тяжелый снег к земле приник.
Зимы жестокое похмелье.
Опустошённый дровяник.

Там, где реки впадают в небо...

Лето замерло на вдохе,
Пригласив на танец Осень.
В предосенней суматохе,
В несуразно глупой позе.

Лето – пригоршня счастья

Летний день плетёт косички придорожных трав,
Ярко-рыжие лисички густо разбросав.
В перелеске тень и сумрак, аромат грибной.
Ельник непроглядно бурый, предвечерний зной.

Помнишь, всё казалось больше...

Уютные вещи,
Привычные звуки:
Гул пламени в печке
И жалобы вьюги.