Поэту

Любая жизнь – священный дар природы.
Ты на судьбу обиды не держи.
И, проходя крутые виражи,
Спаси одно лишь: дух свободы.

И пусть порой беснуются вожди
Иль кротко призывают нас к смиренью,
Своим стихом веди народ к прозренью,
Но от него прозрения не жди.

Народ – толпа. Толпа тогда народ,
Коль у него рождаются поэты.
А канули поэты в Лету.
Народа нет. Он выродился в сброд.

***

Пылал закат. Клевала рыба.
Но нас там не было – увы!
Мы были дома, а могли бы
На Волге быть в то время мы.
Могли бы бросить закидушки,
Съесть всё, что привезли с собой,
И, опустившись на подушки,
В сон погрузиться с головой.
Могли бы… Как это печально
Вдруг осознать, что то, что мог,
Крылом взмахнуло на прощанье
И упорхнуло за порог.
Пылал закат. Душа скорбела
О том, что больше не вернуть.
И это так печально было,
Что, как в тисках, сжималась грудь.

***

У всех свой крест.
Иным он лишь обуза.
Коль случай выпадет избавиться от груза,
Они отбросят прочь постылый вес.
Другие крест несут как дар небес.
Сжав зубы, но гордясь предназначеньем,
Несут его как символ излеченья,
Как факел через тьмой укрытый лес.
У каждого есть в этой жизни крест.
Кого-то он толкает на свершенья,
А для других он только украшенье
Или охота к перемене мест.

Илл.: Эдуард Панов