***

У всех свой крест.
Иным он лишь обуза.
Коль случай выпадет избавиться от груза,
Они отбросят прочь постылый вес.
Другие крест несут как дар небес.
Сжав зубы, но гордясь предназначеньем,
Несут его как символ излеченья,
Как факел через тьмой укрытый лес.
У каждого есть в этой жизни крест.
Кого-то он толкает на свершенья,
А для других он только украшенье
Или охота к перемене мест.

* * *

Проходят минуты, проходят года.
Листаются жизни страницы.
Сюжет, если правду сказать, ерунда.
Герои всё скучные лица.
К чему издавался сей нудный роман?
Неужто без смысла, без цели?
Ползёт со страниц кружевами туман
Как дым из-под запертой двери.
А что, если книга окажется вдруг
Собраньем туманных пророчеств?
И тайные знаки толпятся вокруг,
Но разум их видеть не хочет?
Ответ, очевидно, приходит в конце
В чеканных словах эпилога.
И в странной улыбке на добром лице
Далёкого близкого Бога.

* * *

Цветы умирали в хрустальных вазонах,
А люди вокруг восхищённо топтались,
Не слыша, как корчились лилии в стонах,
Не видя, как розы паршой покрывались.
Цветы умирали. А люди смеялись.
И трупы дарили друг другу на праздник.
Цветы собирали, цветами игрались
И новые жертвы искали для казни.

* * *

Никакие происки судьбины
Не способны нас свернуть с пути.
Мы идём средь жизненной равнины
И нам далеко ещё идти.
Ничего, что путь лежит во мраке.
Верим мы, что свет блеснёт в конце.
Лучше жить с надеждою в бараке,
Чем без всякой цели во дворце.

* * *

Круговерть как в первый день творенья.
Ветер ввысь швыряет хлопья чаек.
На волнах куски стихотворений
Суета вселенская качает.
В памяти обрывки предстоящих
Никому не ведомых событий.
Но узоры из страстей кипящих
Комкают воспоминаний нити.
Голос, что несётся отовсюду,
Заставляет трепетать пространство.
И растет обыденность из чуда,
А из тайных знаний - шарлатанство.

* * *

Года всё короче,
А чувства - темнее.
Читай между строчек:
Мы стали умнее.
И больше не верим,
Что скроются тучи,
Исчезнут злодеи
И станет мир лучше.
Мир лучше не станет.
Мир к нам равнодушен.
И то, чем он манит
Заблудшие души,
В итоге предстанет
Простой безделушкой.
И ясно нам станет,
Что мы - лишь игрушки.
И в правилах сказано
Чётко и ясно:
Стремленье игрушек
К свободе - напрасно.

* * *

Когда остались позади
Прижимы и шальные бочки,
Когда в ликующей груди
Вдруг стали распускаться строчки,
Как пела каждая строка,
Сияя чистотой кристалла!
И присмиревшая река
Родной и близкой сразу стала.
И снова вспыхнул мир вокруг -
И ослепителен и ярок.
И даже дрожь усталых рук
Воспринималась как подарок.

* * *

Время красит частокол воспоминаний
В тихие неброские тона.
Жизнь как в неоконченном романе
Недоговорённостью полна.
Что прошло, то вряд ли вновь вернётся,
Упорхнув в сиреневую даль.
Только в эпилоге обернётся
В лёгкую звенящую печаль.

^{Илл.: Алексей Леднев}