Миг 

Луг за окошком распластался…
Родная с детства полка книг…
Все, с чем с годами я срастался,
Вдруг оборвется все за миг,
И скажет вяз: «Прощай, старик.
Ты, я надеюсь, догадался,
Что нет тебя уже на свете,
И этот теплый мягкий ветер,
Что шевелит мою листву,
Ты ощутить уже не можешь,
Ничем уже тут не поможешь,
Прощай, старик…»

***

Куда ж нам плыть…
А. С. Пушкин

Уменье радоваться жизни
Мне не давалось никогда.
И вот сейчас, спустя года,
Живя в разграбленной Отчизне,
Такая грусть мне душу гложет,
Такая нА сердце зима,
Что улыбаться я, быть может,
Начну, когда сойду с ума.
Ну, а пока, брат, в магазин,
Возьмем «ноль – пять» и полколечка
И будем петь про баргузин,
Про то, что плыть нам недалечко…

Сигнал 

Жизнь в достаточной мере прекрасна,
Чтобы это сумел я понять,
Но и бесы в ней есть. Не напрасно
Ждет сигнала небесная рать.
И намокшую эту солому,
Чтобы души родные сберечь,
Если спички закончатся, – словом,
Непременно я должен поджечь.

Поэт 

Всем нам несвойственную робость
Он будет тщательно скрывать.
Придет домой и, словно в пропасть,
Со стоном рухнет на кровать.
И будет часто просыпаться,
И в клочья рвать ночной покров
И стих высасывать из пальца,
Рискуя высосать всю кровь…

***

Это детства заброшенный сад,
Незнакомые птицы порхают,
А деревья все те же стоят,
Но уже не растут – засыхают.
Они все бы пошли на дрова,
Но, наверно, ходить не умеют…
А быть может, у них голова
Закружилась и губы немеют…

Классическое 

Смотрю на длинный ряд портретов,
Как странен времени излом:
Давно на свете нет поэтов
Ни в париках, ни в эполетах,
Но длится их борьба со злом,
Не прекращаясь ни на миг,
И в пошлый фарс не превращаясь…
И слишком многим отличаясь,
Я очень стать одним их них
Хотел бы стать, как это ни глупо
Звучит сейчас из уст моих…

Еще одно большое стихотворение 

Когда тебе под шестьдесят,
Не так деревья шелестят,
Земля вращается не так,
И всем мечтам цена – пятак.
И пару слов «дорога к дому»
Воспринимаешь по-другому,
Не так, как в детстве, а иначе…
Была бы дача, жил на даче,
Сгребал бы листья, жег костры,
И были бы не так остры
Воспоминанья и виденья,
Будь на природе целый день я.
А может, глупости все это?
И чтенье Нового Завета
Всего полезней старику?
Не знаю. Дальше волочусь,
Молясь в себе: «Изыди, грусть!»
Все в мире сущее от Бога,
Под шестьдесят не так уж много,
И пусть не екает в груди:
«Что там маячит впереди?»
Маячит, значит, там маяк,
Маяк есть свет, а свет не мрак,
На этот свет надежды зыбкой
Иди и благостной улыбкой
Свети себе и для людей,
И ни о чем не сожалей,
Как будто снова ты – ребенок…

***

И в небесах я вижу Бога.
М. Ю. Лермонтов

Когда гляжу я в небеса,
Со мной творятся чудеса:
Земля уходит из-под ног,
Нездешний веет ветерок,
Не слух, а сердце слышит весть:
«Есть бытие иное, есть!
Оно совсем недалеко».
Душе становится легко,
Нет ни сомнений в ней, ни страха,
И по-иному свищет птаха
Из гущи ближнего куста,
И вижу в небе я Христа…
У зверя есть нора,
у птицы есть гнездо,
а Сыну Человеческому
негде приклонить голову свою.

Новый Завет

О бомжах не пишут книг,
Не слагают о них песен,
Будто нет на свете их,
Но любой из них известен
Сыну Божьему Христу:
Всем им вечную прописку
Даст Он в Царствии своем;
Будут души их в покое
И в почтении большом…
Он ведь тоже был бомжом,
Знает, что это такое.

***

«О чем писать?» – второй вопрос.
Спроси себя, поэт: «Зачем
Ты открываешь душу тем,
Кому не нужен сам Христос?»
Я не могу найти ответа,
Но, тем не менее, пишу,
Пишу невольно, как дышу.
Кто объяснить мне может это?
Не для спасенья ли души
Сказал мне ангел мой: «Пиши!»

***

Быть непонятым – доля поэта,
Быть освистанным – участь его,
Но когда начинал я про это,
К сожаленью, не знал ничего.
Думал: слава, успех, все такое
Будут следом за мною ходить.
Оказалось, что горе людское
Надо с каждым скорбящим делить.
Сострадание смутно витает
В моем сердце – не тьма и не свет.
Мне его лишь на ближних хватает,
Может, я вообще не поэт?..

_{Илл.: Сергей Баулин «Храм покрова на Нерли»}