* * * 

Я шёл по стыку двух излук, 
Я шёл к себе, как к Человеку, 
Печальный, как последний круг 
От камня, брошенного в реку. 

Вокруг рассеивалась мгла, 
И всё яснее становилось, 
Что незаслуженная милость 
Есть наша жизнь, а не игра, 
И уж тем более не шутка… 
Вдруг рядом вылетела утка, 
Стрелой свистящей из рогоза. 
Довольно. Это уже проза. 

Из детства 

Спорышом заросший дворик, 
Дети бегают в трусах, 
В будке пёс по кличке Йорик 
Со слезами на глазах. 

“Деда, деда, что он плачет?” – 
Взвились детские умы. 
“Выдно щось такэ побачив, 
Шо нэ можэм бачить мы…” 

Признание 

Я не хочу писать стихов, – 
Хватает мне других грехов, – 
Но не писать их не могу, 
Поверьте мне, я вам не лгу. 

Но, как жемчужину в горсти, 
В душе желание другое 
Ношу: свободу обрести 
Ещё до вечного покоя… 

Мираж 

Как мало в сердце доброты, – 
Лишь на семью её хватает, 
А с наступленьем темноты 
Боюсь, она совсем растает. 

Совсем растает, как сугроб 
Весной под жаркими лучами. 
Молиться надо чаще, чтоб 
Не пожимать потом плечами, 

Как нерадивый ученик, 
Что у доски стоит, сгорая, 
И умоляет со слезой 
Не вызывать отца из рая… 

В пути 

…Свет незакатный… 
…Огонь неугасимый… 

Мне, сказать по правде, жутко, 
Ведь пуста моя сума: 
Ни отсутствия рассудка, 
Ни присутствия ума. 

Я иду из князей в грязь, и 
Приближаюсь с каждым днём 
К постиженью тайной связи 
Между светом и огнём… 

Без Бога 

Мы – кто моложе, кто постарше 
В пылу ударного труда 
Под наши бравурные марши 
Шагали дружно в никуда. 

Законы купли и продажи 
Нас изменили навсегда, 
Но с нами прежняя беда: 
Идём туда же… 

Бессонница 

Хочу заснуть, – не получается, 
Хотя давно уже пора. 
Глядит в окно луна-печальница 
Сегодня так же, как вчера. 

И, шевеля на окнах шторы, 
Ко мне по лунному лучу 
Приходят мысли, от которых 
Всю жизнь избавиться хочу… 

* * * 

С душой происходят обычные вещи: 
Она изнывает, тоскует, трепещет. 
Но где-то в глубинах её, замирая, 
С рожденья таится предчувствие рая… 

Ретро 

Я с этим мальчиком на фотке 
Совсем не чувствую родства, 
Насколько светлый он и кроткий! – 
Как из другого вещества. 

Я вновь и вновь смотрю на снимок, 
Где мне исполнилось шесть лет, – 
С него, как музыка с пластинок 
Забытых, льётся тихий свет… 

Молитва 

Когда ни слёз, ни бед не счесть, 
Когда душа в тисках разлада, 
Господь, скажи мне, что Ты есть! 
И больше ничего не надо… 

Свет счастливых дней 

Я дней счастливых не забуду, 
Их, как звезды потухшей свет, 
Ещё я долго видеть буду, 
Хотя давно их в жизни нет. 

Я воздеваю к небу руки, 
Хвала Создателю за дни, 
Что подарили свет. А внуки? 
Увидят ли его они?..

* * * 

Душа бессмертна, но ранима, 
И это правда, как ни странно. 
Ни с чем души боль не сравнима, 
Когда душа – сплошная рана. 

Я бег строки своей замедлю, 
Когда представлю вдруг картину, 
Как эта боль толкала в петлю, 
Так жизнь любившую, Марину… 

На хуторе 

Заря по-прежнему багрова, 
Всё так же ставней ветер бьёт, 
Мычит по-прежнему корова, 
Петух по-старому поёт, 

Вокруг всё та же степь нагая, 
Над ней всё тот же Млечный Путь, 
Как будто Время, пробегая, 
Здесь вдруг решило отдохнуть, 

И на завалинку усевшись, 
Как дед, махоркою дымит. 
И чувств нахлынувшая свежесть 
Меня пугает и томит… 

* * * 

Хотел отсрочить гибель мира, 
Но понял вовремя, что мне 
Такое дело не по силам, 
И вот лежу лицом к стене 

На прохудившейся кровати, 
И чувствую в теченье дня, 
Как все бойцы Небесной рати 
Глядят с презреньем на меня… 

* * * 

Не могу, надоело бояться, 
Надоело бояться всего: 
И чиновника – злого паяца, 
И сообщников глупых его, 
Надоело бояться, поверьте, 
Чуждых душ, равнодушных сердец, 
Обезбоженных жизни и смерти, 
И себя самого, наконец… 

О своих стихах 

Не могу называть это творчеством, 
Сотворить ничего я не смог, 
Это просто борьба с одиночеством, 
Про которое знает лишь Бог. 

Ноктюрн 

Мне не хватило бы терпенья, 
Смотреть как жизнь в пустой возне 
Увязла, если бы во сне 
Не слышал ангельского пенья. 

Проснувшись с мокрыми глазами 
И обновлённою душой, 
На этот мир, как на чужой, 
Бывает, я смотрю часами… 

Старик 

Он презирает все законы 
Последних сумеречных лет. 
И от него, как от иконы, 
Исходит давний тихий свет. 

Кто взглянет в душу его, ахнет, 
И вспомнит старые слова: 
“Там русский дух… там Русью пахнет!” 
И совесть всё ещё жива, 

Заветы живы и преданья, 
И всё, что ныне не в чести, 
И ни малейшего желанья 
“За новым племенем брести…” 

В степи 

Над полем радуга повисла, – 
Я слёзы вытер кулаком. 
Как не найти ни капли смысла 
В великолепии таком?! 

Смысл есть во всём, он скрыт, но светел, – 
Я это чувствую душой. 
А ум? Он лишь, как я заметил, 
Души придаток небольшой… 

* * * 

Вспоминаются те лета: 
Тополиный пух кружил, 
Мир незримый, полный света, 
Зримым был, и я в нём жил. 

Мы носились оголтело 
Средь огромных лопухов, 
И не чувствовали тело, 
И не ведали грехов… 

Я теперь бренчу на лире, 
И хоть грешен стал и стар, 
Снова жить хочу в том мире, 
Но он вновь незримым стал… 

_{Фото: pinterest.ru/pin/712131759798924073/}