Осенний роман

Поросли ковылем лесостепи.
И не видно совсем уж дорог.
Разорвать заржавелые цепи,
Как мне хочется. Знает лишь Бог!

Осенней тиши - вымоленный свет...

На две косы дорога расплелась,
Седая пыль опорошила ноги -
Направо - лес и рукотворный Спас,
Налево - дом, заботы и тревоги...

Это странное письмо...

Здравствуй. Вот — тебе пишу.
Но, наверно, не отправлю
это странное письмо —
не расстрою чувств твоих.
Я — под заоконный шум...

Творчество, о котором хочется говорить

На факультете журналистики КубГУ 28 ноября прошла викторина, посвященная 210-летию со дня рождения великого русского поэта и прозаика Михаила Юрьевича Лермонтова...

Любоваться тоской предзимья...

Прорастает зима у корней пожелтевших ив
И узоры её остаются поверх стекла.
Время слушать огни маяков и любить Дали,
Прятать летнее солнце под лямками рюкзака.

Ты всё цветёшь, покинутый мой дворик...

Сроняет сад своё кружеплетенье -
Луны - льняной ослаблен узелок,
И небо - так светло и несмятенно
Рассветом поцеловано в висок.

Давай я тебе погадаю по венам рук...

В ноябрьском небе поёт и цветёт гроза,
Порезы от слов на мгновение обесточив...

Всё самое важное мы произносим молча -
Поэтому, просто взгляни на мои глаза.

Тараном через вечный бурелом...

Мычал, как вол, проглатывал согласные.
Как искры, высекал слова свои.

И мысли, со судьбою несогласные,
Сшивал в узлы с усердием швеи.

Свеченье Млечного пути

Закольцован день
тучами небес.
Птиц косяк летит,
формируя клин.

Мыслепад отвергнутых идей...

Это был наш последний бросок
По сплетающим ноги барханам.
Мы упали на жаркий песок
Перед синим пластом океана.

Он плыл на льдине, с ветром споря...

​​​​​​​Он видел жизнь свою как льдину,
Плывущую сквозь волны дней.
Такая странная картина –
И с каждым годом всё ясней.

Дождись, пожалуйста, меня...

Старуха дремлет на крылечке,
У Бога дремлет на виду, –
И каждый куст очеловечен,
Её руками. Будто вечность
Взошла лилейником в саду.

А может быть, мне только снится...

А может быть, проснувшись утром,
Весь мир увижу я другим:
Доброжелательным и мудрым -
И сам добрее стану с ним?

Ответ В.В. Маяковскому на его «Лиличка! Вместо письма»

Сидишь – измучен, на море глядишь большое бездонное,
Глазницы впали, маешься, в грудине пружина сжата,
А русалка твоя, уподобившись холерному вибриону, –
С моряков портовых стрясает – жемчуг, янтарь, деньжата.

Под хмурым небом ноября...

Не плачь, голубушка, прошу,
Ветрами сгорбленная осень,–
Твоих дождей длинноволосье
Лучистым гребнем причешу.