Мы стоим посреди большого школьного двора, твоя рука крепко сжимает мою. Я переминаюсь с ноги на ногу и нервно поправляю синюю ленту выпускника, которая то и дело скользит по плечу вниз. Легкий майский ветер играет с прядями волос, а кружевной воротничок новой праздничной блузки шекочет шею. В воздухе будто пахнет школой –  белым мелом, который каждый день со скрипом выводил новые формулы и правила на доске, котлетами и компотом из любимой столовой, деревянными карандашами, новыми тетрадями, старыми книгами из библиотеки. Смотрю по сторонам и вглядываюсь в лица одноклассников. Они так повзрослели, но в глазах все то же волнение. Одиннадцать лет назад мы не знали, что нас ждет в стенах школы, сейчас – переживаем, что будет вне. Кажется, что мы не торопились, но все равно слишком быстро оказались на финише. 

Я смотрю на тебя, а ты хмуришь брови от яркого солнца. Мы оба молчим, слушая речь директора, чей голос сегодня не привычно строгий, а мягкий, почти отечески теплый. Из больших колонок начинает доносится музыка. Я выучила каждую ноту этой мелодии. Ты вдруг крепче сжимаешь мою руку, будто чувствуя мое волнение. Я и не знаю, от чего мне так страшно. Просто совсем не хочется. Не хочется уходить, не хочется ставить точку в сценарии сегодняшней школьной линейки, не хочется отпускать твою руку после. Мы шагаем вперед и повторяем все то, что в течение месяца репетировали в душном маленьком зале. Вокруг полно учеников и учителей, в толпе мелькают телефоны родителей, которым хочется сохранить этот момент в фотопленке. 

Я осторожно касаюсь твоего плеча. Мы танцуем вальс, неуклюже, иногда сбиваясь с ритма, но все эти оплошности будто не имеют значения. И ладно, если перепутали движения, ничего страшного, если сделали шаг не туда. Это наш вальс, наш последний прощальный вальс. Так пусть он будет таким, пусть он будет честным. Я снова смотрю на тебя, и не остается ничего, кроме школьного двора, теплого весеннего солнца, музыки и твоего взгляда, в котором смешалась грусть, нежность и что-то еще, о чем мы оба молчим. 

Музыка стихла. Мы вернулись на свои места с переполненными грустью сердцами. Мы больше не школьники, но пока еще не взрослые. Просто мы, какие есть. Разговоры в школьных коридорах, контрольные, записки на уроках, первая влюбленность, дружба, ответы у доски – все это не кажется прошлым. Завтра мы обязательно вернемся вновь. Наступит осень и мы опять будем стоять на школьной линейке. Но звучит звонок. Не на урок, а на прощанье. Ты улыбаешься, а я чувствую смесь тепла и тоски в душе. В тот момент я еще не знала, что даже спустя три года ты будешь так же, как тогда, на последнем звонке, все еще крепко держать меня за руку. 

Иллюстрация