К УКРАИНЕ

Украина… Краина… Руина…
С каждым часом сужается круг.
Отцвела “біля млину* калина”,
И врагом стал и брат твой, и друг…

Как же так? Столько лет были вместе…
Где тот сладкий Отечества дым?
Чрез прицелы в кровавом замесе
Мы теперь друг на друга глядим.

Но ведь были же общие цели!..
Развели нас судьба и стезя,
И кровавая мельница мелет –
Что ей братья и что ей друзья…

Как могла ты отдаться без боя
Нашим общим исконным врагам?..
Ты не слышишь, как матери воют
По своим – и твоим сыновьям?..

День придёт, и погасим мы пламя,
И наступим на горло войне,
Верю – будет Победа за нами!
Жаль, что ты на другой стороне…

 млин – мельница (укр.)
                      

                     *       *       *

“Ни волшебства, ни тайны, ни души, –
Ворчал старик, – у фильмов современных.
Каналов тьма, но, сколько не ищи,
Повсюду “мыло” да насилий сцены…

Где ж то кино, что поднимает ввысь? –
Чтоб посмотрел и стал сильнее духом…
Ужель богатыри перевелись?
А этим по плечу одна чернуха

Да ещё сопли в сахаре толочь… –
И тут старик прервал на миг тираду
И вырубил свой телик, полный яда, –
Изыди, сатана, изыди прочь!”

                         
                *       *       *

Ах, как цвела сиреневая ночь!..
Ах, как она во сне благоухала!..
И волшебства её не превозмочь,
Она цвела, и всё ей было мало.

Во сне мы были молоды опять,
И не было счастливее мгновений, –
Как будто время повернуло вспять! –
Стояла ты с охапкою сирени

Передо мной, как много лет назад
Доверчивою девочкою юной…
“Сияла ночь. Луной был полон сад…” –
В душе, казалось, заиграли струны.

И всё же ночь сиренью отцвела,
И дивный сон в лучах зари растаял…
Вот так и наша жизнь, как сон, прошла…
Не плачь! Не надо плакать, золотая...

                 *       *       *

Я – улитка, куда мне спешить?..
Мне не надо ни денег, ни славы…
Мне до чёртиков нравится жить,
Обходить все ловушки с отравой.
Зелень мира сего по душе,
Пусть во веки веков зеленеет!
Дождь прольётся, и станет свежей
И сочнее она, и вкуснее…

Я – садовник, улиток гроза,
Мне ль терпеть их пиры полевые!..
Ну, какие, к чертям, тормоза?!
Если выводок их всходы выел.
Я давил их и буду давить
И в себе, и в саду, и на грядке…
А они продолжают там жить,
Будто всё у них в полном порядке.

Ко всему, я ещё и – поэт…
В чём, признаться, всегда сомневаюсь,
Когда строки рождая на свет,
Я над словом отчаянно маюсь.
Как улитка, оно не спешит
Из ракушки явиться наружу,
Словно знает, – садовник не спит! –
Чуть зевнёшь, будешь тут же задушен…

             *       *       *

Что делать? И кто виноват?..
Увы, не найти мне ответа…
Я осенью вырублю сад
В отместку ушедшему лету.

Посеял что, то и взрастил…
Кого мне винить? Да и не в чем…
Я жизнь мотыльком откружил,
Прощёлкал кузнечиком певчим…

Прощёлкал... Теперь, получай, –
Ты знал: по делам и расплата! –
Ненастную осень встречай
С её ненасытным закатом…

Гляжу я в небесную синь
И явственно слышу: “Остынь!..”

Иллюстрация