ВОЛЯ К ЖИЗНИ

Вновь выиграть у ночи бой,
Наперекор всем снам проснуться,
Зарядку сделать через боль
И дню, как другу, улыбнуться.

Неважно, солнечен иль сер,
Пришёл он с вьюгой иль грозою…
Любой из дней для нас пример:
Прими, что послано судьбою.

“Прими, – мне говорит любовь, –
И Бог пошлёт тебе терпенье
И слово даст. Прими! А боль
Ты переплавь в стихотворенье”.

                   *       *       *

Бездарная, унылая зима…
Ни снега нет, ни вьюг… Ни озаренья…
Обрывки строк, сводящие с ума…
Не вылепишь из них стихотворенье.

А дождик льёт… Опять всю ночь нудит,
Тоской своею заливает душу…
А мировое зло века не спит
С одним желаньем: рушить, рушить, рушить…

Как усыпить живущее без сна?..
Как победить ту тягу к разрушенью?..
Приснится ночью вечная весна,
И я проснусь от ангельского пенья…

                 *       *       *

Плыть по течению Божьей реки
Утлым судёнышком, щепкой…
Плыть и не хныкать в минуты тоски,
Что ты не парусник крепкий,

Что на порогах разбиты борта,
Что паруса обветшали,
Что через годы дорога не та,
Как рисовалась в начале…

Плыть! По пути из стеблей камыша
Вырезать нежную дудку
И заиграть, чтоб однажды душа
Вновь расцвела незабудкой.

Будут клубиться и плыть облака
С лёгким дождём или снегом
Там, где вливается Божья река
В синее русское небо…

           *       *       *

Ничто ни ново под луной,
Ни верность, ни измена…
Ты не гордись. А ты не ной,
Когда заплатишь цену.

                 *       *       *

Этот робок, этот дерзновенный…
Каждого ведёт своя строка.
Кто-то стал творцом своей вселенной,
Кто-то – мира, ну а кто – мирка…

                *       *       *

В грязном кувшине скисает вино,
Трусу к вершине дойти не дано…
Ты постарайся сберечь свою душу,
Хоть это трудно – грех тянет на дно.

                 
                 *       *        *

Не жалуйся на то, что труден путь,
Что мог давно на лёгкий путь свернуть…
От жалоб не уменьшится кручина.
Неси свой крест, мой брат, не обессудь.
           

                 *       *      *
Один гадал: “В чём истины зерно?”
Другой с усмешкой вспомнил про вино.
А третий брал зерно и в поле сеял
С молитвою, чтоб проросло оно.

              МУЖИК

Если руки растут из плеч,
Не страшна любая работа.
Будет надо – возьмёт и меч,
Только сунься с мечом к нам кто-то.

И погибнет враг от меча,
Как бывало с другими прежде.
Голова пока на плечах, 
Не теряет мужик надежды, 

Что, победу добыв стране,
На хмельном золотом рассвете
Он вернётся домой к жене,
Возвратится к подросшим детям.

Будет строить, пахать и сеять,
Он ведь много чего умеет…
Едкий шёпот рядом: “А вдруг
Он вернётся домой без рук?..”

Иллюстрация