И думы мои, и молитвы мои - о Родине, только о Родине... 
Тот запах, что чувствовал летом в саду, тот запах поспевшей смородины. 
Я помню и реку, и поле, и лес - такое забыть не способен. 
И манящий край этих русских небес, лазурных как Чёрное море. 
И даже в отъездах, когда я бывал, в тех странах, что ныне забыты, 
Понять я не мог: "Как можно тут жить? Как Родину можно забыть-то?"
Ведь нет здесь ни рек, нет и леса с берёзкой! Нет ветра шального, когда ты в повозке
Всё мчишься вперёд, подгоняя коня. 
И снова тоска съедает меня... 
Мне хочется крикнуть: "Стоять! Подождите! Зачем же вы вечно куда-то бежите? 
Зачем вам те пальмы, тот берег, то солнце, что вечно над вами будто смеётся? 
Оно вам не светит, оно вас не любит
И кажется мне, вы - глупые люди."
Человек на чужбине - совсем сирота, 
И больно становится в сердце тогда. 
Стою на коленях, в церквушке чужой, 
Молитвенник здешний ушёл на покой. 
За церквью следят наши, русские, люди, 
Ну кто в целом мире так милостив будет? 
Я тяжко вздыхаю... Глаза закрываю... 
И крест православный к груди прижимаю. 
"Прости меня, Боже, что счастья искал, 
Где вовсе наш русский мужик не ступал. 
Прости за мольбы о странах далёких, о жизни красивой и подвигах лёгких".
И тихо прошу, к иконе припав:
"Хочу похоронен я быть у берёзы,
где рядом паслись бы белые козы. 
Хочу, чтобы гроб мой, что крышкой скрипит, 
Землёю родною был бы зарыт. 
Чтоб сверху росла, чернея, смородина".
...И думы мои, и молитвы мои - о Родине, только о Родине.

Илл.: художник Василий Куракса