Сергей Зубарев

Николаю Зиновьеву
В сумерках свирель заплачет,
И душа заплачет тоже…
Быть поэтом – это значит
Боль свою в стихах итожить.

Не для славы, не для денег, –
Чтоб кому-то стало легче.
Говорят: “Поэт – бездельник!”
Но ведь слово правды лечит.

Да не всем оно по нраву,
А уж горькое тем паче.
Быть поэтом – это право
Говорить, смеясь и плача;

Быть ответственным за слово,
Душу рвать, а не рубаху,
И всё время быть готовым
За него пойти на плаху.

* * *
Ни музы, ни вина…
Какое ж вдохновенье?..
В душе тоска одна.
Нет, вру. Вдвоём с терпеньем,

Ведут свой давний спор –
Кто ж всё-таки сильнее?..
А я иду во двор,
От воздуха пьянею.

Вот и пришла весна,
Щебечет мне: “Работай!
Не время, брат, для сна –
Садовник ты иль кто там?..

В саду рука твоя
Легка, как птичья стая…”
И снова вижу я:
Терпенье побеждает.


* * *
Бывают дни, когда не до стихов…
Ни до каких, хоть самых гениальных…
Всю ночь не спишь до третьих петухов
И думаешь о горьком и печальном.

Мысль мучает: “Не спас, не уберёг…
Не уберёг ни Родину, ни сына…”
Из песни вспомнишь вдруг одну из строк,
Звучит: “Судьба и Родина едины!..”

И кажется, терпимей стала боль.
На помощь вновь услужливая память
Спешит: “А сыновья уходят в бой..”
И веришь, не истлело наше знамя.

ГОЛОС ВО СНЕ
Остаток дней ты проживи в тиши
Без гневных строк, без слёз и суеты.
Свет золотой излей-ка из души
На белый лист, – попробуй, напиши
О мягкой силе Божьей красоты.

Заря такая – глаз не отвести!..
Сумей её запечатлеть в стихах.
А Бог всё сыплет, сыплет из горсти –
Цветенья хмель, броди, вскипай, лети..
И всё цветёт в полях, лугах, садах…

Мир обомлел от этой красоты…
Но как продлить очарованья миг?
От созерцанья не устанешь ты,
Лишь станут твои помыслы чисты,
И ты за всем увидишь Божий лик.

Простые расцветут карандаши –
Жужжи пчелой, пей их нектар, пиши!

* * *
Давай я боль твою заговорю,
Мои слова настояны на травах,
На вещих снах и солнечных дубравах,
К ним подмешал я вешнюю зарю.

Я все твои тревоги зашепчу,
Пусть слово утолит твои печали,
И пусть стекает лунными ночами
Лишь светлый сон по бледному лучу.

Моя молитва будет горяча, –
И боль твоя в тебе, во мне растает,
Откроется нам истина простая:
“Молись, душа, пока горит свеча!”

Илл.: Олег Молчанов