Сергей Зубарев

* * *

Бабушка с внучкой пекут круассаны,
Их начинив абрикосовым джемом.
Кажется, с Сены дохнуло туманом,
И оказались во Франции все мы.

Листья и травы фантазий не жухнут,
Я ароматы вдыхаю и вижу:
Бабушка с внучкой танцуют на кухне,
Кружатся в вальсе “Под небом Парижа”.

Запах стоит, как в кофейнях Монмартра,
Дразнит, смущает он наших котов…
Бабушка с внучкой, вы всё-таки завтра –
Эх! – напеките-ка русских блинов!

* * *

Що зажурився, бывший брат мой,
Убивший русского в себе?..
Не оттого ль, что путь обратный
Не видишь ты в своей судьбе?

А ты припомни, брат мой бывший,
Как нас вела одна судьба, –
Текли в одном потоке, слившись,
Моя печаль, твоя журба;

Как наши и отцы, и деды
Громили общего врага,
И приближали День Победы,
И честь была им дорога…

Случилось как, ответь, братуха, –
Не дед же этого хотел! –
Что мы отныне друг на друга
Глядим с тобой через прицел?

На горе множится “груз двести”…
Ты посмотри в немую даль:
Обнявшись, там шагают вместе
Твоя журба, моя печаль…

* * *

Прилетит на рассвете зарянка
И заплачет она за окном –
С новогодней завязывай пьянкой,
А давай-ка, брат, лучше споём.

Про белеющий парус в тумане
И про женщину на берегу,
Про увядшую розу в стакане,
Про надежду, что в сердце не вянет,
И про грозди калины в снегу;

Про разлуку споём и про встречу,
Про любовь, что спасла на краю,
И про тёплый сиреневый вечер…
Баю-баюшки-баю-баю…

Как поётся! И сон этот светел,
Он весь полон зари огневой.
И проснёшься ты, брат, на рассвете –
Да к окну, а за ним только ветер,
И зарянки там нет… Никакой!..

* * *

Сорвался жёлтый лист,
Вскружился, полетел…
Ну, что ты, брат, раскис?
Неужто заболел?

Никак нельзя болеть,
Тем более, сейчас,
Когда поёт нам медь,
Зовя в дорогу нас.

Осенние дожди,
Дороги развезло…
Но ты, родная, жди –
Вернусь я всё равно.

Пусть впереди снега,
Завьются все в метель…
Мы разобьём врага,
И зацветёт апрель.

Сиренью вспыхнет май,
И сбудутся все сны…
Родная, обнимай
Пришедшего с войны.

* * *

Семнадцать дней осталось до весны…
И хоть зима была совсем не злая,
С морозцем лёгким, а порой гнилая,
Уже мы ожиданием пьяны.

Ждём, вот придёт красавица-весна,
Меняя каждый день свои одежды,
Деревья, травы и цветы надеждой
Одарит всех, всех пробудит от сна.

И нас с тобой, стряхнувших зимний сон,
Работы ждут весенне-полевые.
И хоть для нас всё это не впервые,
Но сад цветущий… Как прекрасен он!

Весна идёт. Мы думаем о ней.
А до весны всего семнадцать дней.

Иллюстрация