* * *

Слава Богу за всё!
И за это осеннее утро,
И за строки Басё
Про ночную росу с перламутром,
Что так бабочка пьёт,
Жадно пьёт и напиться не может.
Завершила полёт.
И её жизнь осень итожит.

Слава Богу за свет,
Исходящий из нашего детства!
На него столько лет
Мы глядим, не боясь наглядеться.
Свет тот весь из тепла,
К нам летит, словно бабочек стая…
Осень жизни пришла,
Вот и мы свой полёт завершаем.

Слава Богу за всё!
За любовь, за надежду, за веру.
Всё мы в жизни снесём,
Что отсыпал Он полною мерой.
Свет пролей, Альтаир,
Пусть отступят от Родины беды.
Слава Богу за мир,
Наступающий после Победы!

ВСТРЕЧА

После инсульта стал, плаксив,
Буквально всё могло растрогать:
И песни жалобный мотив,
И образ нищенки убогой.

И в руки ей суя рубли,
Он бормотал негромко: “Нате!”
А слёзы по щекам текли,
Как будто видел Богоматерь.

И в храм скорее поспешил,
Перед дверьми перекрестился
И о спасении души
Он долго, истово молился.

Слезами на пол капал воск,
Свеча в руке его горела…
И плакал он… Но вот вопрос:
“Рождалось что в душе из слёз,
Или душа рвалась из тела?..”

СМОКОВНИЦА

Питаясь отражённым светом,
Возможно ль вырасти счастливой?
Но ты росла и ты при этом
Была всегда светолюбива.

Ветвями ты к тому стремилась,
Что свет так щедро отражает.
Надеялась на Божью Милость,
Что будешь с добрым урожаем.

И с радостью плоды дарила…
Откуда каждый лист твой знает?
Как твоя память сохранила? –
Что с неродящею бывает…

МОЛИТВА

За всё тебя, Господь, благодарю,
За день промозглый и за день погожий,
За несказанно нежную зарю,
За ночь покоя слава тебе, Боже;

Благодарю, Всевышний, за урок,
За данную мне стойкость в испытаньях,
За то, что не озлобился, Мой Бог,
Когда я был подвергнут наказанью;

За буйное цветение в садах
Благодарю, за сладость ожиданья,
За светлую улыбку на губах,
За искренние слёзы состраданья,

За эту боль и радость – что-то спеть…
Не оставляй, Господь, меня и впредь!

* * *

Не хворай, пиши стихи,
пей вино, валяйся на траве.
Твой друг, Н. Ивеншев

Пишу стихи, валяюсь на траве,
Похвастать не могу, что не хвораю.
Но пью вино, и ветер в голове
Мне напоёт – ещё не умираю.

И пусть уже давно дорога вдаль
Меня не манит, как бывало прежде,
Не ною я, светла моя печаль…
А выйду в сад, и полон вновь надежды.

Илл.: Эббот Фуллер Грейвс