Малиновский переулок

Родился в белоснежном феврале.
И холода ребенком не почуяв,
Я солнца шар на снеге - крем-брюле -
Раскатывал, фигуры формируя.

А может, детство меж седых хрущёвок
И тучи затушеванных небес,
А может, треск ледянки в минус сорок -
Рождали вечный к жизни интерес.

Опав в сугробы комьями рябины,
Вдруг отзовётся память первых драк,
Где кровь и счастье, сбиты воедино,
Подскажут вновь, какой я был дурак.

Забудутся смурные дни прогулок.
Но каждый миг запечатлел навек,
Запомнил Малиновский переулок
И Дальнего Востока белый снег.

Фронтир

Грохочет наковальня. Бьётся молот.
А этот мир так молод и нетронут.

И как бы подтверждая эти строки,
Горят огни в квартирах новостройки.

А с крыш-небес глядит упрямый зодчий,
Надвинув каску, как простой рабочий.

Расчерчен свет, как план, по окантовке.
И льется кровь по подранной спецовке.

Борьбою брошен нам на растерзанье
Безбрежный шар - священное созданье.

Запретный плод надкушен. Так сложилось -
Влечение течет по нашим жилам:

Сквозь тысячи годов познаний мира
Мы вечно жаждем своего фронтира.

^{Илл.: Александр Болотов}