Вера Дорди

Ошибки

Все разошлись, и, кажется, пора
избавиться от платья и улыбки.
И огоньки забытого вчера
качнутся и непрошены, и зыбки.
Там начинала с нового холста,
и совесть родникова и чиста,
и не саднит от сделанной ошибки.

И странные желания мелькнут,
несбыточны и незамысловаты —
вернуться, и за несколько минут
исправить всё. Глотая воздух сжатый,
ты прижигаешь совесть коньяком
и, тихо проклиная в горле ком,
не забываешь точку невозврата.

Твои «прости» давно уже не в счёт,
ты с ними перелистываешь зимы,
а совесть, окаянная, печёт
так изощрённо и невыносимо.
И ты живёшь с невидимым тавро,
надеясь на спасенье за добро.
И маешься тоской неугасимой

по девочке, которой ты была,
и радости, что в воздухе парила,
по вымытым дождями добела
ступенькам и некрашеным перилам.
Та девочка, не знавшая утрат,
была тебя счастливее стократ
и ничего ещё не натворила.

Проумру

Оттого, что кто-то плакал,
не менялось ничего,
приходили вместо блага
только призраки его.
Мы сбежим и под покровом
ночи домик отомкнём,
будет лес задрапирован
тихим снегом за окном.

Невесомые запреты,
уловимые едва,
интонациями света
мы укутаем слова.
Станем ближе и желанней,
заговаривая мглу
чередой воспоминаний,
притаившихся в углу.

Эти шорохи и вскрики,
чей-то сдавленный смешок,
в тишине сосновой скрипнет
крышей снежный капюшон.
А когда очнётся солнце,
задремавшее вдали,
мы с тобой соприкоснёмся
снами, родинками ли.

Будут сумерки лиловы,
лёд зелёный поутру,
запах выпечки и плова,
пёс, в макушку поцелован,
и ни слова проумру.

Знаки

Пока в саду почти феличита
на склоне лета северного куцего,
давай не будем новости читать,
читать и плакать, плакать и закусывать.

Мы думали, настало время жить,
прекрасные рассматривая мелочи,
что, наконец, дошли до той межи,
где горевать нам будет больше не о чем.

Но этот сон так долог и глубок
в своей непоправимости осознанный,
где катится и катится клубок
большой беды. И зарево за соснами

всё ближе. Там о помощи кричат
такими голосами безутешными.
И только безупречный этот сад
баюкает неясными надеждами

на то, что будет светлое потом
без новостей сквозных и проникающих.
И знаки происходят чередом –
то лепесток, летящий через дом,
то самолётик, в синем небе тающий.
 

^{Илл.: Екатерина Калиновская}