Сад

Скажи, тебе бывает грустно,
О милый сад, мой светлый сад?

Меня одолевает чувство,
Что ты, как я, тоской объят.

Приду к тебе – вокруг так пусто.
Вдали огни домов горят.

Молчать, как ты, – почти искусство,
А люди жизнь всю говорят.

Безмолвствуй. Не усердствуй устно.
Всё за тебя сказал наряд.

Пейзаж таков: луна, как люстра,
Полуразбитых хаток ряд,

Деревьев голых ветви, грузно
Склонившись над тобой, висят.

И оттого витает чувство,
Что ты, как я, тоской объят...

Весна

Где песен весны истерика?
Где шелест травы? Поутихла...
Смахнуть бы тоску, как веником
Сметается паутина.

Где чувство былое? «Вот же я!»
Действительно, ты? Не верится...
Ведь перемолола прошлое
Скрипучей реальности мельница.

Невесть, что терять неимущему.
Ему-то какая разница?
А всё ж колесо грядущего
По вечной дороге катится.

Длинна неизвестности улица,
А всё же и сердце надеется –
Авось, и весна пробудится.
И верится, и не верится.

Автопортрет

Я написал автопортрет:
«Ни такта нет, ни чувства нет».

Глядел в опустошенье глаз –
И как-то пристально, не раз:

Всё, как лет пять тому назад,
И я тому безмерно рад.

И я, из дани уваженья,
Дал голос парню в отраженье.

Из голубого зазеркалья
Двойник мой всплескивал руками,

Как рыба, раскрывая рот:
«Да, ты всё тот же идиот!»

Всё так. Таков автопортрет.
Ни такта нет, ни чувства нет...

^Илл.