Проза

23.01.2023

Святочные рассказы

Андрей Фефелов

Сын Набокова

Эту историю около десяти лет тому назад поведала мне редактор тверского еженедельника «Караван», журналист Мария Орлова. Речь шла о некоем молодом тогда тверском священнике. Сей батюшка не умел заводить нужные знакомства, не отличался деловой хваткой и практической жилкой, зато был способен делать добрые дела и совершать великодушные поступки. По этой причине храм его, который стоял на окраине Твери, активно посещался прихожанами, но был, как бы это сказать, немножечко «в ремонте». Этот ремонт был вечный, бесконечный, вялотекущий: строительные леса вокруг этого храма не разбирались годами. Сам батюшка жил с семьёй на другом конце города в многоэтажке, но ежедневно ездил на своей «девятке» в свою маленькую церковь.

Как-то вечером, когда дети уже спали, а супруга на кухоньке мыла посуду, батюшка наш смотрел по телевизору новости. Среди прочих сообщений его поразила весть о кончине в швейцарском приюте одинокого старика - Дмитрия Набокова, единственного сына великого русского писателя Владимира Набокова. Почему-то батюшке стало пронзительно грустно от этой новости. Набоковым он не особо увлекался, но вот сыну его посочувствовал. В какой-то непонятной Швейцарии чужие неправославные люди его отправят в печь и даже отпеть его там некому. Как же так?! Непорядок…

И вот, повинуясь какому-то душевному порыву, внутреннему чувству, наш батюшка встал с дивана, облачился в пальто и сообщил жене, что едет к себе в храм. По огромным, как арктические моря, тверским весенним лужам, он погнал на другой конец города. Приехав на место, он отомкнул запертые двери храма, возжёг в нём свечи и принялся в полном одиночестве служить панихиду по рабу Божьему Дмитрию. Служит он себе, служит, и вдруг кто-то тихо входит в храм. Батюшка видит в полутьме, что это человек немолодой, седой, солидный, с рыжим кожаным портфелем. Гость жестами показывает: «Мол, батюшка, служите, я подожду…»

Так они вдвоём и провели по полному чину поминальную службу по сыну писателя Набокова – Дмитрию. Один священник, один прихожанин.

По завершении священник обратился к нежданному гостю: «Здравствуйте! Чем могу помочь вам?» А тот, лет шестидесяти, коротко стриженый, хорошо одетый, отвечает: «Знаете, я тут мимо проезжал, а вечер такой неуютный, мокрый… Вдруг я вижу, среди этой непогоды окна вашего храма светятся золотым светом. Мне аж захотелось войти. Каюсь, редко мне приходится на службах бывать. А тут у меня такое чувство возникло, что я должен обязательно посетить ваш храм. Захожу и вижу удивительную картину: вы, батюшка, служите один!

И так любопытно мне стало. Я решил с вами тоже постоять. И как-то, знаете ли, потеплело на душе… Вообще-то, я по призванию – коллекционер, коллекционирую гоночные машины. И вот сейчас ехал как раз покупать очередное гоночное авто. Но, постояв здесь с вами, я вдруг подумал, что хватит с меня уже этих машин. Сколько можно! Лучше пожертвую я на ваш храм денежку. Как раз ремонт завершите…»

Сказал и протягивает батюшке портфель, который при нём был.

Батюшка принимает портфель и говорит: «Спаси Бог! Как вас величать? Как поминать в записках?»

А гость отвечает: «Да, вы знаете, отец, наверное, не надо меня поминать. Просто потратьте деньги на хорошие дела. Доброго вам здоровья!»

Сказав это, человек вышел на улицу, а затем сел за руль огромного чёрного внедорожника и нажал педаль газа. Гигантский джип с рёвом ринулся через ледяные лужи и пропал во мраке мартовской ночи.

Батюшка перекрестил его напоследок, пожал плечами, вернулся в храм и открыл портфель. Портфель, как в голливудских фильмах, был плотно набит тугими пачками стодолларовых банкнот. С первого же взгляда было ясно, что здесь какая-то немыслимая, огромная сумма, равную которой наш батюшка и в руках никогда не держал. Первая мысль была такая: «Здесь какой-то обман, провокация, подстава! Сейчас ворвутся бандиты и затребуют якобы недостающую часть денег…» Время шло, нимбы на иконах светились, свечи догорали в кандилах, тишина.

Выждав ещё время, наш батюшка задул свечи, взял портфель и запер храм. Портфель засунул под сиденье "девятки", а приехав домой, спрятал его под диван.

Затем он прилёг на этот самый диван, снова включил телевизор. А в этом телевизоре вечная шарманка крутится, снова новости, новости, новости… Среди прочего сообщили опять, что в Швейцарии умер сын писателя Набокова Дмитрий… И вдруг репортёр неожиданно добавил: «У Дмитрия Набокова было редкое хобби. В молодости он был автогонщиком…»

Источник

23.01.2023