* * *
Ты по-старинке пишешь письма,
На древнем мудром языке,
Поют бамбуковые листья
Под кистью тоненькой в руке.
Я словно слышу эти звуки,
Не понимая тайны слов,
Танцующие вижу руки,
В прожилках знаки вещих снов.

Но что же ты сказать хотела?
В какую даль меня влекла?
Беру перо и неумело
Пишу, и дрогнула рука…
Листы рассыпались, осталась
Надломленных прожилок сеть,
Моя душа в неё попалась,
Наверное, чтоб вместе петь.

^Илл.