Поэзия
Осенний необъятный сон...
Вновь начинает холодать.
И дождь вернулся, скандалист.
На теплую еще кровать
Ложится первый желтый лист.
И рай мне будет на всей земле...
Спелее яблок лицо старушки,
Цена тех яблок — кто сколько съест.
Соседки слева — её подружки,
А справа — старый её сосед.
Петербург
Иван Спарков
Но Исакий словно вспышка,
Он - последняя молитва.
Он звучит: «Им же вся быша..» —
Его светом все облито.
В объятьях обаятельного плена...
Иван Спарков:
К чему я здесь? Не лучше ли туда,
Где день и ночь сливаются в объятьях?
Где с промкой лобызается арта,
И от кассет спасаются Распятьем.
Мы вечно жаждем своего фронтира...
Родился в белоснежном феврале.
И холода ребенком не почуяв,
Я солнца шар на снеге - крем-брюле -
Раскатывал, фигуры формируя...
Вдохнуть поэзии глоток...
Осколки счастья – это старость
Стучится в дверь. И оттого
В душе царит одна усталость
И нет там больше никого...
Без разлук не бывает любви...
Когда весной всплакнут берёзы
И ждёт рождения листва,
Не хочется писать мне прозу.
Другим забита голова.
Нашим воинам
Геннадий Иванов
Пять дней на передке, потом на отдых.
Пять дней на отдыхе, потом на передок…
Немало здесь «двухсотых» и «трёхсотых»
Но Бог от «пятисотых» уберёг...
Веры, Надежды, Любви...
Но сегодня, встречая рассветы,
Сердце радостно бьётся в груди,
Забывая про то и про это,
Ожидая, что там, впереди.
То ли сон, то ли утренний свет...
Был закат - черный бархат стал.
Потемнел, как имперский стаут.
Вспенил небо нарядом звезд,
Как Ван Гога таинственный холст...
Ты видел все...
Вдруг стал огромным и пустым
наш тесный дом. Молчит – ни слова.
А в этом доме я да ты
в кругу светильника в столовой...
И дремлет мир надорванный...
Не жара, а безумие светлое.
Не поля пшениц - золотой простор.
Разбросал вокруг белокурый ссор
Суховей, раскаленный и ветряный.
Здесь полынью горчит горизонт...
Кристина Денисенко
Ещё не время белым лебедям покинуть осень
И в низком небе сбросить с крыльев почернелый лес,
Я вместо них бескрылым рядовым в зенит вознёсся
И над макушками черешчатых дубов исчез.
Эти струны не помнят касаний пальцев...
Кристина Денисенко
Эти струны не помнят касаний пальцев.
Время плесенью чёрной цветёт бедово.
Что ни нота — минор, что ни отзвук — снова
Льётся горечь прискорбная через край.
Мой город одевался в лето...
Роман Башкардин
Мой город одевался в лето
И, по рубашке прошлых лет,
На ткань застиранных сюжетов
Струился чистый, мятный свет.